Dylan Thomas en América 〈01〉, por John M. Brinnin

 

En los últimos años de su vida, Dylan Thomas dio varias lecturas de poesía en Estados Unidos, organizadas por su amigo John Brinnin. Fueron los momentos más difíciles y desdichados de Thomas, en NY, donde finalmente murió por diversas y desconocidas causas (entre ellas, los 18 famosos whiskies que ingirió en su Fatal Tour in Greenwich Village )…
John Brinnin, sin embargo, escribió un diario íntimo a lo largo de 1950-1953, donde se detallan muchas de las anécdotas del poeta que dócilmente entró en esa noche quieta.
A lo largo de esta semana se publicará una de estas íntimas anotaciones por día, hasta ahora nunca presentadas en nuestro idioma.

1950: February June

No eran más que las 8 de la mañana; el sol se elevaba como una sólida bola, poniendo discos en las ventanas de filas geométricas de casas adosadas. El humo de cientos de chimeneas se fue por el cielo, en líneas finas y rectas. Mirando alrededor de este gris desierto de ojos inyectados en sangre, él habló de la obviedad de su aspecto, todavía no totalmente recuperado de los rigores de una fiesta de despedida en Londres que se había prolongado durante días. Sus amigos más sobrios lo habían llevado al aeropuerto y empujado a bordo del avión, unos minutos antes de su partida. Había llevado un volumen de cuentos de Max Beerbohm para leer en el vuelo, pero no pudo hacerlo, y se consoló a sí mismo en el bar.

Acercándonos a Manhattan, nos lanzamos sobre un largo y débilmente iluminado túnel. “Nunca puedo dejar de temblar cuando tengo que ir a través de estos pasajes”, le dije “¿Crees que es algo que tiene que ver con los recuerdos del trauma del nacimiento?”, Dylan resopló, y cuando salimos de la oscuridad a la luz helada, hizo un alto sonido de arrullo: “Es-ee-EE esto lo hace recordar a uno de la momia”, dijo. Ahora podíamos ver a Manhattan y el cielo, y Dylan miró y no dijo nada.

Acelerando hacia una habitación que había contratado para él en Beekman Tower Hotel, con vistas al East River y Queens por un lado, y hacia el centro de Manhattan en el otro. Apenas habíamos llegado cuando me di cuenta de que había cometido un grave error. Su habitación era la más alta, con una poderosa pero opresiva vista sobre todo el centro de la ciudad. Ciertamente no era el paisaje con el que hacer frente para un hombre que se vio a sí mismo como un poeta mendigo que fue a los Estados Unidos con el temor de que podría perder todo, incluso su identidad.

∇ Extraído de Dylan Thomas in America (An Intimate Journal) by JOHN MALCOLM BRINNIN WITH PHOTOGRAPHS. An Atlantic Monthly Press Book BOSTON Little, Brown and Company TORONTO COPYRIGHT, I955jBY JOHN MALCOLM BRINNIN. Traducción al español de © Juan Arabia, 2015. Diseño Editorial: Doppelgänger.