Sarita Gómez nació en Colombia en 1984 y actualmente vive en los Países Bajos. Es abogada de formación. Escribe poesía como una manera de procesar emociones que no siempre se pueden nombrar fácilmente: lo que duele, lo que persiste, lo que acompaña en silencio.
A veces amanece es su primer poemario, un recorrido emocional por los vínculos que marcan, la ternura que persiste y la calma que a veces llega después de la tormenta.

 

 

Doce

La ilusión de dos rayas.
Una cruz en un plástico orinado.

Ilusión que le da alas
a los sueños de niña
y que me llena de miedo.

Un miedo que no comprendo,
más grande que un dragón azul
de alas extendidas.

Un miedo lleno de preguntas
sin respuesta:

¿Y si te vas,
y si no es verdad,
y si algo sale mal,
y si no estás bien,
qué debo hacer?

Unos minutos de alegría
doce semanas de ansiedad.

Llevo las manos a mi panza
y, sin sentirte, te siento,
sin verte, te imagino,
sin oírte, te hablo,
para que sepas que te estoy esperando.

Y empieza la cuenta desgastante
hasta el número doce.

No hasta nueve,
tampoco hasta cuarenta.

Empezamos lento,
con una meta cercana.
Doce semanas
que soporto con entrega,
con ese amor nuevo,
que nace
cuando algo crece dentro.

Porque creo saber
que todo depende de mí.

Tú dependes enteramente de mí:
De lo que como.
De lo que tomo.
De lo que hago.
De lo que dejo de hacer.

Y sigo las instrucciones
al pie de la letra.

En la semana ocho
oigo tu corazón.

Latido rápido,
fuerte,
persistente.

Veo el movimiento
en la pantalla
y lloro de alegría.

Lágrimas de mis ojos
y sonrisas de mi boca
arcoíris de luz
a nuestro alrededor.

Cuatro semanas más.

Me aferro a ese latido,
y a la imagen
de un feto incipiente
que el médico me entrega
como promesa.

Encuentro la resistencia
que mi cuerpo no tiene.

No ha sido fácil,
pero tú lo vales todo.
Por la ilusión
de lo que puedes ser.

Por lo que representas
para una niña
que siempre soñó
con ser mamá.

Porque aquí,
dentro de mí,
creces sin parar.

Y llegamos a nueve,
y a diez,
y a once.

Pero nunca
a doce.