Sergio H. García (Nayarit, México. 1995) es un poeta mexicano. Dirige la revista de difusión cultural Poetómanos desde 2016 y editor en Ediciones del Olvido desde 2021. Escritor de las columna musical «Ecos de habitación» publicada quincenalmente en el Periódico Poético y de la columna mensual de cine «Lenguaje para soñar en la oscuridad», publicada en Revista Alcantarilla de Mazatlán, Sinaloa. Mención honorífica en el concurso de Poesía Erótica y Amorosa del estado de Nayarit. Lo han publicado en antologías como En la palma de tu mano (Zompantle. 2020), Detrás del velo: sobre los sueños y la muerte: antología de escritores mexicanos (Catarsis ediciones. 2020), Celeste: Antología de poesía mexicana (Winged. 2022), Diásporas del abismal: Antología de poetas Mexicanos y ecuatorianos (Lunada Ediciones. 2020); así como en distintas revistas de distribución nacional como Tierra Adentro, Círculo de Poesía, Los demonios y los días, Revista Fósforo, Periódico Poético, Revista Zur o Revista Alcantarilla. Autor de Que Ninguna tormenta se acerque (Crisálida Ediciones, 2021). Becario del programa Los Signos en rotación, Festival Interfaz ISSSTE-Cultura Guanajuato 2018, y Segundo lugar en el concurso Páramo de Sueños en 2019.

 

 

06:44

En las esquinas muchachas     de besos lánguidos
sumergen dientes de sueños
en la ambiciosa tinción del oro opaco
Autobuses de óxidos teratogénicos
les hacen crecer manos ajenas en el cuerpo
como tumores lascivos a punto de metástasis

Antes de llegar a casa
niños de ropas invisibles sonríen
pues es agosto     y la lluvia
como el pan y la Coca-Cola
no les fue negada
Se respira un aire que progresa
una falsificada devaluación falsa
y la honesta y necesaria y buena cacería
de los que hablan para la verdad

No alcanza para amaneceres fríos
los precios espuman
como el pan o la tortilla
como los padres de sueños arrastrados al campo
donde lo único que se cosechan son barras y estrellas

La ciudad duerme de cabarets y hombres sentados a oscuras
escriben sobre la habitación     los techos rotos
Sobre las figuras del cigarro
y los muertos de pasos frágiles y labios desteñidos

Eso es todo:
muchachas usadas y abusadas
niños hambrientos
y hombres engañados

Esto es mi país
mi mundo

     

Dormir con lobos

Los edificios son montañas
que se tronchan entre la luz
y los remanentes apoteósicos de la noche
La ciudad     Lázaro-de-pie, anda     gracias a las drogas:
Diclofenaco para la perforadora constante en la sien
Tempra para los efectos invernadero
Omeprazol para las alcantarillas sueltas y antes de la comida
Paroxetina para guardar las mañanas de sol
Clonazepam para no pensar en los días-noches
Haloperidol diluido en Tonayan caliente
Valium
para atar los pies al concreto     y caminar
Todos en esta ciudad caminan
Todos en esta ciudad lloran
aúllan

     

Domingo 12 de Junio

existe una ironía perversa en tener resaca
en llenar los precipicios internos
con el aromático sabor de un mar
con los después muros bailados     desinhibidos
brazos de una extraña     que solo
por esa noche     habla como casa
como agua de limón para la comida
a las justas dos de la tarde

pero estos son espejismos

uno despierta con los ascos
entre los amaneceres de domingo
que giran caleidoscópicamente
hasta llegar al vómito
hasta llegar al aborrecimiento de uno mismo
al asco
tan infinitamente eterno
tan angostamente amplio
tan oscuro
y tan tan tan secamente vacío
que solo nos permite vomitar
para empezar a pistear de nuevo
con la firme convicción de llenarlo
y volver a vomitar

     

     

     

---