Muro con buganvilla es un poemario intimista que aborda la temática del duelo. A través de un recorrido por la casa de la infancia, el yo poético se mueve, revive, recuerda, evoca la presencia y la ausencia de unos padres que están y al mismo tiempo ya se han ido. Dentro de esa casa se encuentran dos figuras arquetípicas: el padre y la madre, aquí representadas por un muro y una buganvilla, las dos metáforas principales en ese hogar perdido que revive en la memoria.

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Lucía Emmanuel (Bilbao, 1985) es una poeta española, licenciada en Física, especializada en cultura científica. En 2014 comienza su formación literaria en la Escuela de Escritores, donde realiza el Máster de Narrativa y cursos de poesía. Ha colaborado en antologías y revistas especializadas y participado en eventos poéticos nacionales e internacionales. En la actualidad forma parte del equipo de la Escuela de Escritores, donde también trabaja como profesora.

 

 

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En los tiempos sin color
se oculta una sombra.

La barba es un nido sin aves
y las gafas, cristales que curvan flores.

En el salón giran pétalos de tul blanco,
la punta del pie, tallo de aguja sobre la madera.

Oculta la sombra tras el ángulo, el encuadre y la luz.
Oculta tras arabesques de bailarina.

 

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Trescientas horas de cine clásico arden en un vertedero.
Huele a Bogart y a Hepburn. A plástico fundido y metal.

Minutos blancos, minutos negros, se deforman por el calor.
Dentro del humo se oye el silencio de voces lejanas.

 

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Debe ser esa la de la foto. Buganvilla: nombre sin flor para flores sin nombre. Mi madre señala, yo escucho. Desconozco el interior de las flores, qué forma tienen, qué olor. Algunas palabras no se llenan de contenido. Algunos labios no enseñan nombres, sino a nombrar. Alma de buganvilla.

 

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Imagino la buganvilla seca.
Hojas llenas de grietas marchitas,
luz que atardece
sobre el craquelado vegetal.

Imagino su piel
rosácea, áspera, traslúcida,
donde bailan destellos de media tarde.

Imagino un viento cálido
levantar crujidos de un lugar quieto
y agitar un olor dulce,
evaporarlo.

 

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Madre que se mete en el vientre.
En el suyo, en el mío.
Vientre de penumbra,
cara oscura sobre la cama
al fondo del salón.

El hígado y el cerebro
ya la misma cosa.
Mi madre un feto que se despide
de sabores y sonidos.

Se olvida del lenguaje al murmurarlo.
Se hace pequeña hasta la primera respiración.
Invisible en mi vientre.

 

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En las paredes,
sobre la colcha,
dentro del armario
pegadas a un resquicio de olor.

Revolotean mis padres, como polillas.

Aplasto una,
cera marrón en los dedos.
Aplasto una
y nace otra.

Vuelan mientras duermo
de los agujeros de la ducha.
Mientras duermo en su cama.

 

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No tienen ojos ni oídos ni tacto.
Su piel es de cera, su hueso,
su sangre. Sangre apolillada.

Ni ven ni oyen ni tocan.
En la oscuridad
mis padres buscan
el aroma de las flores,
el blanco de las paredes.

 

 

 

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