David Guajardo Ruz (Monterrey, México, 1987) es poeta y editor, además de un apasionado conocedor de reptiles y plantas. Es experto en el árbol de las manitas (Chiranthodendron pentadactylon) y ha trabajado en su conservación a través de la únicaUMA en México, que él mismo fundó.

Ha publicado los libros de poesía Un verde hubiera (2005), Circo de dioses (2009), La historia de un no (2011), Fuego con ascendente viento (2014) y De paso por lo que no acaba (Aliosventos Ediciones, 2021). También ha incursionado en la narrativa con la novela Alfiler (Editorial Montea, 2017) y con Teología de un asesinato (Audiofilm, 2024), una experiencia sonora inmersiva.

Ha colaborado en revistas y medios como Letras Libres, Río Arga, El Norte, The Orbital, El Axolote, Los Hijos de la Malinche, entre otros.

 

 

Hito fundacional

Este mar en la noche de tus ojos,
como un impulso de ola de arena,
desierto de rancheras el viento,
fuego tibio, faros de un tráiler
degollando la carretera.
Sólo bastó tu voz para darle boca al deseo,
boca que quise beber,
labios escarchados de luna,
como una copa en manantial.
Oscuridad que hubiera palpado
con mis propias manos,
silueta de soles difuminados en tu cuerpo.
Ni el cielo frío, ni las estatuas de espinas,
crucificarían la edad renaciente de las rocas.
Un coyote cruzando la vereda
fundó una ciudad, quizá un recuerdo,
donde ni tú ni yo, pero tú y yo,
habitaremos.

 

Pretextos

Hablar de liebres sedientas
o del ojo ciego de Dios
que desde las alturas nos juzga:
es un pretexto para decir lo mucho
que me gustaría acariciar toda tu piel
sin metafísicas de tuna
ni teologías de salvia blanca.
Sólo un motivo para comulgar, en tu pecho,
con el deseo a cuestas.
Hincado, no sobre la tierra,
sino en la poca luz que me llega
de una estrella que quizá ya no exista.

 

La(s) vida(s)

Si sólo tenemos una vida,
o, por el contrario, si ésta fuera
una de miles,
me daría el mismo estupor:
tu mirada seguiría fija ante el misterio
y el tiempo, mar adormecida, imaginé
en algún lugar de tu cuerpo.

Da igual si este camino lleva
a ninguna parte.
Quienes pasamos por aquí,
hemos pasado.
No hay vida ni muerte
para eso.

 

Asteroide de Damocles

Eres un asteroide
acercándose directo a mi cabeza,
cada vez más cerca,
más cerca, pero inmóvil en el cielo:
como un nuevo sol,
pero más amenazante,
uno que ilumina la noche,
un asteroide acercándose
a toda velocidad
sin terminar de hacer colisión.
Aunque cada vez más cerca
estás lo suficientemente lejos:
no hay una extinción masiva,
no hay cráter del impacto
ni una explosión definitiva.
Los dinosaurios viven atemorizados
dejando huellas en el lodo,
por si acaso algo quede de ellos.

 

Eco

Lo que dijiste
en la habitación del eco
no fue escuchado,
pero algo queda
en el aleteo de esa voz tuya
que resuena constantemente
con el estruendo del silencio,
en la sombra del tiempo,
con la sagrada espera
de lo que nunca vendrá.
Algo queda implacable
en las noches definitivas:
tu voz, a ratos, en todo momento,
neblina de miel
en una habitación vacía.

 

 

 

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