Francisco Saura Pérez (Murcia, 1964) es poeta y colaborador habitual en diarios y revistas digitales españolas. Su escritura transita los territorios de la memoria, el tiempo, el paisaje
y la condición humana, construyendo una poética de intensa carga simbólica y vocación reflexiva.
Autor de Primer cuaderno de Praga (2021), En la piel de un Dios (2022) y El menor de los mares (2023), ha desarrollado una obra en permanente proceso de exploración estética y profundización temática.
En La geometría de la pausa, su cuarto libro de poemas, indaga en los espacios del silencio, la memoria y las cicatrices que la historia y el dolor imprimen en la experiencia humana. Con esta nueva entrega, consolida una voz propia que entiende la poesía como una forma de conocimiento, de resistencia y de búsqueda de sentido.

  

  

I. SEDIMENTOS

✺ ✺ ✺

La araña se desliza
en la habitación
y mide la distancia
con sus patas.
El rocío brilla
en su muda
inmóvil:
haces
de luz negra.

El deseo se deshace
en el ocaso,
día ensimismado;
hilo enredado
en la arista del techo.
El sol se apaga
en el cristal que refleja
la aridez de la tarde,
alerta al sonido
de la noche.

El ruiseñor,
olvido de canto.

✺ ✺ ✺

  

1. Danza del polvo

El polvo
no es dejadez:

es el sedimento del tiempo.
En los rincones de la casa
las partículas
bailan un minué torpe
cuando el sol
las convoca.

Restos
de voces que,
repetidas,
quieren revivir
el tragaluz
de la estantería.

Cáñamo
en flor marchita.

Tierra baldía.

  

2. Pasillo coral

Caminar por este pasillo
es sumergir los pies
en un río de ecos;
pared,
en silencio
con una acuarela
alzada:
mar
blanco
ondulado
en palabras.

Carcoma
—huella de carne—
inmersión
en labio fruncido.

Cada paso despereza
el latido
de un movimiento ancestral
atrapado en la madera.

Caído en mineral
de llanto.

  

3. Sin forma

La tarde se derrama
sobre la mesa
como el vino
que nadie beberá.
Es herida;
busca la mano
que sostiene la copa.

La sombra
se vuelve dedo
que señala,
en la candela,
la cicatriz.

  

4. Inocencia interior

El libro en la hierba,
otoño gris:
setas del bosque.

Tiempo de espera,
el pasado, humus
en hierba roja;
el arroyo,
paisaje embravecido.

El deseo
late con hiel
en algún lugar
del poema.

Polen
de los crisantemos.

Pronto nevará:
todo será inocencia.

  

5. Tiempo sombrío

Viento callado;
se escucha
la hondura de hormigas
en la hierba,
libélula en el frescor
de la onda leve.

El fruto del escaramujo
cae —un segundo—
en la piel.

Resuena
el tiempo en el pozo.

La araña teje
en la umbría.

Moneda al azar:
cruz en el agua.
Un murciélago vuela;
su sombra
escribe el aire.

Animales
y plantas esperan
la vida:
latido a latido.

  

6. Invierno en la estancia

Lluvia,
en reflejo auroral;
agua maternal;
escorrentía secular;
tintineo de carámbanos
en la alberca.

La mano recibe
el vapor del café;
huele a leña.
El pensamiento
queda inmóvil,
aguardando.

Alrededor,
la orfandad
de la casa vacía:
caoba, resina,
sedimentos en la luz,
dejadez.

El abandono
que no vive,
teje la espera:
magdalena empapada
de hastío,
acebo en el dintel.

Claridad absurda
que recuerda
una presencia olvidada.

Refugio.

  

7. Arqueología del vacío

Esperar es morir
a golpes:
goteo que horada
la voluntad.

Hay una geometría
en la pausa:
el ángulo muerto
de la puerta,
la línea recta
hasta el teléfono apagado,
el círculo
de los pensamientos
mordiéndose.

Soy arquitecto del aire
en una tierra
donde solo crece
la nostalgia,
malva
alrededor de la casa.

El poso rebosa
tiempo y espera;
la piel, adormecida,
en la penumbra.

  

8. Aves que migran

Salir al día,
buscar una mano
en el umbral.
Lluvia y reflejo
te llaman;
te abren a la palabra.

Un vencejo,
alimento quemado,
negro y vivo.
Así somos:
pájaros
en la última luz.

Sombra
gravita
en rayo perpendicular.
Deja atrás
el reloj sin cuerda,
compás que late
en un lecho olvidado.

Aves que migran.

  

  

  

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