Baudelaire: Homo Duplex | Rodrigo Arriagada-Zubieta

RODRIGO ARRIAGADA–ZUBIETA (VIÑADELMAR,CHILE,1982), ES UN POETA, CRÍTICO LITERARIO Y ACADÉMICO CHILENO. HA CURSADO ESTUDIOS DE HUMANIDADES, LITERATURA UNIVERSAL, TEORÍA LITERARIA Y LITERATURA COMPARADA EN LAS UNIVERSIDADES ADOLFO IBÁÑEZ (CL), DEL DESARROLLO (CL) Y DE BARCELONA (ESP). SU ACTIVIDAD ARTÍSTICA Y ACADÉMICA SE CENTRA EN TEMÁTICAS PROPIAS DE LA MODERNIDAD ESTÉTICA: LA CIUDAD, EL PASEANTE URBANO, LA MIRADA, LA MEMORIA, EL EXTRAÑAMIENTO Y LA CRISIS DE LA EXPERIENCIA, ESPECIALIZÁNDOSE EN AUTORES DE DIVERSAS DISCIPLINAS, COMO WALTER BENJAMIN, MERLEAU PONTY, EDWARD HOPPER, FRANCIS BACON, BAUDELAIRE, PROUST Y ENRIQUE LIHN. ESCRIBE CRÍTICA EN REVISTAS LITERARIAS COMO LATIN AMERICAN LITERATURE REVIEW DE LA UNIVERSIDAD DE OKLAHOMA (USA) Y BUENOS AIRES POETRY (ARG). COMO ACADÉMICO HA IMPARTIDO DIVERSAS CÁTEDRAS EN UNIVERSIDADES CHILENAS, ABARCANDO DIVERSOS TEMAS DE LA MODERNIDAD: TEORÍA LITERARIA, LITERATURA RUSA, LITERATURA NORTEAMERICANA Y LITERATURA EUROPEA CONTEMPORÁNEA. EXTRAÑEZA (BUENOS AIRES POETRY, 2017) FUE SU PRIMERA PUBLICACIÓN COMO POETA.

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BAUDELAIRE: HOMO DUPLEX

El papel está en blanco
y yo estoy irritado contra la ciudad entera.
La página carcomida por la falta de escritura
es el reflejo del agua bendita,
el confesionario donde me eximo de pagar
mis obligaciones de conciencia.

Soy un aparador repleto de facturas,
mi cerebro; un cementerio como orgía de gusanos
que se arrastran hasta oler el aroma corrompido del frasco,
y la tinta es un borracho, en el fondo de una taberna,
que multiplica con el licor su sed.

Cuando al fin retoco en algo las palabras,
la parte dicha conforma un panorama
lleno de amenaza,
porque nada hay más peligroso
que dos amantes que no logran acomodarse
en la inercia a la que el cuerpo se abandona
como esculturas vueltas carne.

Poeta-persona, mi doble naturaleza
una espada de los ciervos en el bosque,
animales salvajes que se ejercitan en la esgrima
solitariamente acorralados.

Bestia y hombre no forman más que un solo ser,
mi dolor son las sentencias del delator;
el verso, un cadáver sin descanso
de un muerto que nunca termino de matar:
detestable evidencia de mis malas artes.

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