Jorge Burón Prieto (Madrid, 1994) es escritor de narrativa, ensayo y poesía, así como profesor de historia y filosofía en secundaria y bachillerato. Tras estudiar ciencias políticas realizó tanto el máster de educación como el máster de estudios literarios combinando ambas facetas hasta hoy. Actualmente trabaja como profesor y desarrolla su tesis doctoral bajo el título “El problema del mal en Roberto Arlt: crueldad y trascendencia en Los siete locos”.

Ha publicado relatos en antologías y sido premiado como el “XXVII Concurso de Cuento de la Universidad Autónoma de Madrid” de 2018 o la colección “La ciudad desde la ventana” en 2020; también ensayos en webs literarias como “Continuidad De Los Libros”, y ha impartido talleres literarios en la universidad como su seminario “Literatura y poder en el siglo XX” en la Universidad Pontificia de Comillas. Su primer libro de narrativa Ante la Verdad está ahora en proceso de publicación. En poesía debuta ahora con su poemario Visiones en la editorial Buenos Aires Poetry.

 

 

I

De Safo

Es a mí néctar de vida tu presencia
cuando ya no estás,
y envidio a la que fui
contigo aquel tiempo,
rías tú con él y yo sufra mirando
mientras te alejas.
Mas veo tu espalda y se me agita
el aliento,
lloro recuerdos,
me paraliza un miedo insalvable, mas
corro por ti, con piernas
de viento.
Tiemblo mirando tu espalda
negra del tiempo, te alcanzo
y en tu rostro no estás tú,
me muero,
pero todas morimos cada día.

 

IV

De William Shakespeare

A la belleza pedimos, su canto sea eterno
y que las estrellas vibren siempre su armonía
que el vacío destierre de este nuestro cuerpo
que el alma tras morir se convierta en sinfonía.

Mas yo, que del canto me habló la voz del gorrión
y en su vuelo comprendí la forma de los vientos,
si en escasez se convierte mi respiración
qué más pudiera entregar que el callar de un impío.

Yo, que de este mundo no soy más que espectador,
y de la primavera un escollo en su fluir,
en el lienzo natural derramo torpes trazos
que mi espíritu incallable no sabe reprimir.

Me apiadaré del mundo en este último verso,
que en la tumba halle el silencio y así muera feliz.

 

VI

De Matsuo Bashō

1.

Un rayo lento
truena, ya en aquel frío viejo
el campo ha florido

 

2.

Id al camino seco
el que nunca llega
y estás acabando

 

3.

Conozco aquel viento
es otro
de nuevo

 

4.

Dios ya regresa
los verdes mueren otra vez
todo queda en silencio

 

XXVI

De Alejandra Pizarnik

quién me conoce     yo callo mi llanto
quién me conoce     yo callo mi mano
quién me conoce     yo callo mi vista
quién me conoce     yo canto: mentira

 

 

 

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