Miguel García Ramírez (CDMX, 1993). Escritor y fotógrafo mexicano. Autor de los libros Carta de renuncia (UACM, 2024); Poemas mal-habidos (Pez Ciego, 2020); y de la plaquette El corazón afiebrado (Granuja, 2022). Ha publicado publicado poemas, cuentos cortos y ensayos en diversas revistas literarias independientes como Monodemonio, Estrépito, Escrófula, Revista Tóxicxs (Santiago del Estero, Argentina), Revista Carcaj (Valparaíso, Chile), Digo.Palabra.Txt (Caracas, Venezuela) entre otras. Actualmente está culminando la licenciatura en Creación Literaria por la Universidad Autónoma de la Ciudad de México (UACM).

 

 

DERRUMBE

Discúlpame madre
por ser 1 derrumbe
Algo que se evapora
o se disuelve
Algo que cae y que agoniza
antes
de hacerse añicos
Algo que lagrimea
cuando observa
el indescriptible color
de la noche

Discúlpame madre
por ser 1 derrumbe
por amar despiadadamente
con el corazón bañado
en gasolina
y en la mano un cerillo
que no enciende
—1 chispa
bastará para sanarme—

Discúlpame madre
por ser 1 derrumbe
1 canción en medio
de la noche
—que apenas algunos tercos/moribundos/suicidas
alcanzarán a escuchar—

Discúlpame madre por ser apenas
y a duras penas
1 sitio inhabitable
1 caricia a sabiendas
que absolutamente todo
todo
está perdido
1 marejada violenta
de mentiras y carcajadas
1 niño que saltó al precipicio
—al darse cuenta
        que su madre
también lloraba
ante el inevitable derrumbe—.

 

LA NOCHE ME HA MATADO

Escuchas un chingo de alarmas
y sirenas
y voces desconocidas
Después 1 mar de silencio

La noche me ha matado

Si escuchas llorar a mi madre
Si escuchas llorar
Si escuchas

La noche me ha matado

Si encuentras 1 sucesión
de palabras que no existen
entre aquellas páginas
de alguna novela escrita por 1 autor
sueco—británico—checoslovaco—australiano
que narra 1 montón de dolores
que desconoce brutalmente

LA NOCHE ME HA MATADO

Si escuchas gritos que vienen de ninguna parte
o sientes 1 lágrima rodar
hasta llegar a la comisura de tus labios
—sin aparente razón alguna—

LA NOCHE ME HA MATADO

Si mis amistades te llaman
y preguntan
si acaso eres aquella
por quien me arrancaba los párpados
bebiendo aguarrás
mientras observaba a los jóvenes
envenenarse de tiempo
Y sonríes tímidamente
—asientes—
para después escuchar 1 sollozo
a medio construir

LA NOCHE ME HA MATADO

Mi madre llorará todo aquello
que se venía guardado
desde hace más de treinta años
cuando se dio cuenta que la vida
era 1 novela siniestra
donde los personajes
lo pierden absolutamente todo
Pero mi madre cerró la novela
antes de conocer aquel terrible final
—no sin antes guardar 1 flor entre las páginas—

LA NOCHE ME HA MATADO

Algunas mujeres llorarán mi partida
otras cuantas
seguro harán 1 fiesta interminable
y mi corazón descansará como nunca pudo hacerlo
Habrá música
Habrán botellas a montones
Habrá silencio
y música otra vez
Y la noche será 1 cúmulo de estrellas
que nunca pude ver

LA NOCHE ME HA MATADO

Y llevaré conmigo aquella voz dulce y compasiva
que antes de cruzar la calle
y desaparecer para siempre
dijo:
“siento un hueco en el pecho”
Y guardé silencio
porque sabía que absolutamente todo
todo estaba perdido
Era 1 noche muy pero muy parecida a esta.

 

 

 

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