Miguel Bacho nació en Iquique, Chile, en 1986. Ha publicado los poemarios Papeles Sueltos (Edunla, 2013) en Argentina, Labores (Sismo, 2022) en su ciudad natal y Desayuno Continental (Attack Bear Press) en Massachusetts. Ha colaborado en la revista digital Vice-Versa Magazine en la sección Crónicas Urbanas en 2018 y participado en diversas iniciativas y festivales en Western Massachusetts y Philadelphia, donde trabaja asistiendo a las víctimas del crimen en la comunidad latina. Su primera novela, Primera Fila, fue publicada en México por Ediciones Periféricas Mexicanas. Actualmente reside en Ewing, New Jersey.

    

    

SÍNTESIS

1

De la turbia saliva de aquél
o de la sucia sangre aquélla
va cayendo el mismo dolor sin tiempo
hace eco el mismo pálpito
enterrado en los escombros
hacinado en las esquinas del mundo y bajo los puentes

Recorre su fantasma subterráneo
confundido con la sombra del árbol que ha cortado
y enverdece el aire con su aliento
viendo quemarse los pétalos entre sus dedos torcidos

Y los pasos que repiten su caravana despavorida
ya no saben morir en su alarido
ya no saben
qué máscara los desangra ni qué verdugo los mutila

No hay muchedumbre para el teatro del horror
pero sí un murmullo sumiso creciendo en los recodos del ladrillo
un horizonte acribillado en eléctrico silencio

Frente a ellos camina el mundo
cargando en el lomo la infamia de su mutismo
llorando para sí la sombra que le niegan
clamando bocanadas de sed y brío

Y los perros                     ¡los perros!
son más todavía que Cerbero
más infierno que sus fauces
multiplicados en el brillo de esos ojos
titilando en el caer de esa saliva
más oscuros que la sangre que derraman
los perros del orbe
que no detienen su derruir en la Historia
los perros sin tiempo
cayendo como pétalos de metal sobre el miedo
los perros sin límite
riendo perfectamente encumbrados en su embuste

A esos perros los he visto
bajo el tierno toqueteo de aquél
en el regazo de aquélla
en el murmullo del eléctrico silencio
y los sueño mientras alguien más abre los ojos
a la perpetua pesadilla de la piel

    

2

En el gran laberinto de la civilización
en el recodo del sendero mal trazado
bajo el agua y en la dura sequedad del Valle de la Muerte

En el púlpito culpable cuyo eco ensordece
En el atrio que se presta al escarnio
Bajo el látigo implacable de los acontecimientos

Donde sobra la mueca de espanto
y se respira profundo por última vez
Donde nadie se vuelve a nombrar

                Sea donde sea
                extienden su manto de horror
                y no hay escape ni refugio            mucho menos alivio

    

3

Es cierto lo que dicen mamá
Es verdad que sucede hermana
Me salvé porque a otro más vecina
Todos los días los veo querido amigo

Y vendrán por todos porque no somos suficientes

    

JAURÍA

La leva sobre el cadáver
rasgando la carroña

Se pasean circulares
saltan sobre el despojo
y se revuelcan nuevamente
con rabia y sed

La leva sobre el cadáver
aullando un triunfo purulento

Hocico y hueso son uno
gruñido y quiebre se funden
mientras giran sobre el cadáver
casi deshecho en las babas

La leva sobre el cadáver
sin descanso ni respiro

Y se van dejando huesos
pedazos de otra vida
a las ratas y las larvas
a merced del tiempo y su debacle

La leva sobre el cadáver
atravesando metálica las sienes

                

CARTA ABIERTA

No has vivido el curso de esta historia
el relato particular de sus llagas
no ha llegado a mover tu rabia de lugar
como moviste alguna vez
fuego y piedra sobre la avenida

En cambio
te reíste con el bando equivocado
corriste a escribir un pensamiento
sembraste una duda sin respuesta

No has vivido el curso de esta historia
y cerraste los ojos mientras te arrodillabas
y dijiste que los hijos de Dios
que el paraíso y sus llaves
que la condena y la fidelidad

No has vivido el curso de esta historia
pero te has parado
en la calle de enfrente

Sin siquiera saludar te arrodillaste
sin dejarme hablar alzaste los brazos
y te pusiste a cantar
entre fuego y despojo

                

                

                

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