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Arte poética

He dejado las jaulas y el pasado

Encerrados en mártires dolores.

Sin cerraduras viles, los albores

Intactos y sus muecas

Corrompen a los días venideros

En sombras de verdad; en arbolados

Que sin luces persiguen los costados

De un muerto corazón.

Y contar hasta seis, y ver la pluma

Volar dentro del hierro…

Que apaga lentamente los secretos

Dejando a cada víctima

En paz, en el lugar frío del útero

Que alguna vez fijó el mortal aullido

Del roce sin espejos que creó.