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Arte poética
He dejado las jaulas y el pasado
Encerrados en mártires dolores.
Sin cerraduras viles, los albores
Intactos y sus muecas
Corrompen a los días venideros
En sombras de verdad; en arbolados
Que sin luces persiguen los costados
De un muerto corazón.
Y contar hasta seis, y ver la pluma
Volar dentro del hierro…
Que apaga lentamente los secretos
Dejando a cada víctima
En paz, en el lugar frío del útero
Que alguna vez fijó el mortal aullido
Del roce sin espejos que creó.
