Chacal dorado | Jessica Sequeira 

Jessica Sequeira (San José, California, 1989) es una escritora y traductora que vive actualmente en Santiago de Chile. Sus obras incluyen la novela Una ostra furiosa (Dostoyevsky Wannabe), la colección de cuentos Rombo y óvalo (What Books) y la colección de ensayos Otros paraísos: Acercamientos poéticos al pensar en una edad tecnológica (Zero Books). Sus traducciones al inglés incluyen El anillo de turquesa de Rafaela Contreras, Cuando pienso en mi falta de cabeza de Adolfo Couve, Pirotecnia de Hilda Mundy, Nuestro mundo muerto de Liliana Colanzi, Las puertas del infierno de Maurice Level, El país del humo de Sara Gallardo y En la quietud del mármol de Teresa Wilms Montt, entre otros.


Jessica Sequeira (San Jose, California, 1989) is a writer and translator currently living in Santiago de Chile. Her works include the novel A Furious Oyster (Dostoyevsky Wannabe), the collection of stories Rhombus and Oval (What Books) and the collection of essays Other Paradises: Poetic Approaches to Thinking in a Technological Age (Zero Books). Her translations into English include Rafaela Contreras’s The Turquoise Ring, Adolfo Couve’s When I Think of My Missing Head, Hilda Mundy’s Pyrotechnics, Liliana Colanzi’s Our Dead World, Maurice Level’s The Gates of Hell, Sara Gallardo’s Land of Smoke and Teresa Wilms Montt’s In the Stillness of Marble, among others.


A continuación presentamos una selección del libro de poemas Chacal dorado:

Algunos miles

… El tiempo es un cuerpo que se puede rebuscar, así como el carroñero …

Unos miles de años antes de llegar aquí, un chacal dorado vagó por la sabana, aullando una música con una partitura oculta. Por la noche, con la espalda arqueada, las patas extendidas ligeramente hacia el exterior, sus ojos brillantes con líneas negras miraban hacia la extensión. Más cuentos, más tiempo para alimentarse, suplicó, más partes de la eternidad. Inquieto, vagaba por las colinas bajas, no glamorosas o sagradas como el tigre, la vaca, el mono, la serpiente o el elefante, pero sobreviviendo. Los dioses caprichosos eligieron este cuerpo en ocasiones cuando merodeaban las regiones áridas de los taluks. Viviendo fuera de sí, recién hecho o putrefacción larga, este embustero, famoso por engañar al destino, este astuto que reina a lo largo de las horas en que otros duermen ahora pega su hocico en el alimento que consume a todos los hombres y canta: el chacal se convierte en tiempo.

Cueva

… Fue la temporada infinita de decisión …

Lluvias, lluvias, lluvias. ¿Cuándo terminarán? La gente pregunta. Pero acepta estas lluvias, que no puede controlar, a pesar de la intensidad de sus súplicas y danzas a los dioses. La lluvia se filtra a través de la paja de sus techos y acepta su propia invitación para entrar por las ventanas y puertas. La pintura impermeable de ese chico viajero resultó ser aceite de serpiente, vienen las quejas, no importa si algunas tías lo confían. Dicen esto, pero albergan un afecto secreto por estas lluvias, que, como los primos segundos, visitan regularmente, reciben una pequeña ofrenda y se van.

Después de que llueva, los chacales saldrán de las cuevas donde han estado esperando, evitando el clima, lo que, francamente, no les gusta a las criaturas con corazones de sol ardiente. En paquetes pequeños buscan unirse en grupos más grandes, para destruir la soledad que los ha inquietado. Durante todo el verano, cada vez que las lluvias disminuyen un poco, los aldeanos han escuchado su coro, llegando a través de kilómetros, lo suficientemente alto como para ahogar las radios. Pronto los chacales acecharán de nuevo a través de las hierbas calientes y secas, pronto mostrarán sus sonrisas con dientes y cantarán a la luna, pronto saltarán y se unirán a sus hermanos en juegos violentos, siempre en alerta.

Como ellos, he pasado todo este verano escondido, una mujer que entró en una ciudad con la esperanza de un plátano o un poco de arroz. Me alimentaron con caridad, con indiferencia; si me tomaron por un santo o un mendigo me da lo mismo. En la cueva junto al que pertenece a los chacales, poco a poco he olvidado mi soledad, mi desolación, mi abandono, mi ser. Cada día que pasa mientras escucho su canción, que hace temblar la pared de roca que nos divide, siento cada vez más que soy uno de ellos, parte de su grupo. Pronto las lluvias terminarán. Debo decidir si ir al pueblo, caminar por mi cuenta o salir corriendo con los chacales para formar parte de su número, en busca de la primera matanza del verano.

Friso

… La contemplación de las superficies conduce a las esencias …

Su cuerpo es un friso: cada cabello es una anécdota en un campo radiante que, a través de tal abundancia, se convierte en algo más que anécdotas. Una vez creí que la historia era un catálogo de tarjetas de la biblioteca. Entonces creí que era un mar de Arabia en el que podías sumergirte en perlas en medio de la arena. Ahora sé que es un campo de pieles. Estaba vagando como de costumbre cuando me atraparon en una estupidez y confiada felicidad. En las paredes de mi cárcel una y otra vez trazo imágenes. Los rastro tantas veces que se convierten en un bajorrelieve, ¿o me refiero simplemente a un alivio? Aquí está el friso de un chacal. ¿Mis palabras se repiten? En mi cabeza a veces soy un chacal dorado: en mi prisión, en mi biblioteca, clavo y aullé. Detrás de las ventanas cerradas, escribo agarrando un pequeño cuchillo. El chacal dorado bailará por un tiempo antes de que el tiempo lo mate, pero solo para que llegue su nueva forma.

Selections from the book of poems Golden Jackal:

Some Thousands

… Time is a body that can be scavenged, as well as the scavenger …

Some thousands of years before you got here, a golden jackal wandered the savannah, howling a music with a hidden score. At night, back arched, paws splayed lightly outwards, its black-lined shining eyes stared into the expanse. More tales, more time to feed upon, it pleaded, more parts of eternity. Restless, it roamed the low hills, not glamorous or sacred as the tiger, cow, monkey, snake or elephant, yet surviving. Capricious gods elected this body on occasion when prowling about the arid regions of the taluks. Living off come-what-may, freshly red or long putrid, this trickster famed for outwitting fate, this sly one who reigns over the hours that others sleep now sticks its snout into the foodstuff which consumes all men, and sings: gorging time the jackal becomes time.

Cave

… It was the infinite season of decision …

Rains, rains, rains. When will they end? The people ask. But they accept these rains, which they cannot control, despite the intensity of their pleas and dances to the gods. The rain leaks in through the thatch of their roofs, and accepts its own invitation to enter through windows and doors. That travelling boy’s waterproof paint turned out to be snake oil, come the grumbles, no matter if a few aunties swear by it. They say this, yet harbour a secret affection for these rains, which like second cousins, visit regularly, take a little offering and go.

After it rains, the jackals will come out from the caves where they have been waiting, avoiding the weather, which they, creatures with hearts of flaming sun, frankly do not like. In small packs they look to join into larger groups, to destroy the solitude that has made them restless. All summer long, whenever the rains let up just a tiny bit, the villagers have heard their choir, reaching them across kilometers, loud enough to drown out the radios. Soon the jackals will stalk again through hot dry grasses, soon they will show their toothy grins and sing to the moon, soon they will leap and bound with their brothers in violent play, ever on the alert.

Like them, I have spent this entire summer hiding away, a woman who entered a town hoping for a banana or bit of rice. I was fed charitably, indifferently; whether they took me for a saint or a beggar is all the same to me. In the cave next to the one that belongs to the jackals, I have slowly forgotten my loneliness, my desolation, my abandonment, my self. With every passing day as I listen to their song, which makes tremble the rock wall that divides us, I feel ever more so that I am one of them, part of their group. Soon the rains will end. I must decide whether to go to the village, walk on my own, or run off with the jackals to form part of their number, searching for the summer’s first kill.

 

Frieze


… Contemplation of surfaces leads to essences …

Its body is a frieze: each hair an anecdote in a radiant field that, through such abundance, becomes more than anecdotes. I once believed that history was a library card catalogue. Then I believed it was an Arabian Sea you could dip into for pearls amidst sand. Now I know it is a field of fur. I was wandering as usual when they caught me in stupid, unsuspecting bliss. On the walls of my jail over and over I trace images. I trace them so many times they become a bas-relief, or do I mean simply a relief? Here is the frieze of a jackal. Are my words repeating? In my head sometimes I am a golden jackal: in my prison, in my library, I claw and howl. Behind the shut windows, I write clutching a small knife. The golden jackal will dance for a while before it is killed by time, but only so that its new form may arrive.


Colaboración enviada por Rodrigo Arriagada-Zubieta (Chile) | Buenos Aires Poetry. 2019.