Tus amigos elevan el féretro | Alejandra Lerma

Alejandra Lerma (Cali, Colombia, 1991). Comunicadora social y periodista de la Universidad del Valle. Es autora de los libros de poesía: Trébol de cuatro hojas ( Coautoria-2014)  Oscuridad en Luz Alta ( 2015) Precisiones sobre la incerteza ( 2017) y, No habitar ya la tierra (2019). Fue una de las poetas compiladas en la Antología de la poesía colombiana del siglo XXI (L’Oreille du Loup, 2017). Algunos de los premios que ha obtenido son: XVIII Concurso de Poesía Ediciones Embalaje del Museo Rayo,  II Concurso de poesía Ciudad de Palmira, I Concurso Nacional de Poesía Tomás Vargas Osorio, durante tres años consecutivos (2015-2017) fue ganadora de la beca de Estímulos para publicación de autores caleños de la Secretaría de Cultura de  Cali, en el 2019 obtuvo el premio departamental Jorge Isaacs en la categoría de poesía y el Primer puesto en la Convocatoria Nacional Poética del aislamiento auspiciada por el periódico el Espectador y la editorial Cuadernos Negros (2020).

Del libro
No habitar ya la tierra
2019, editorial Ojo de poeta
Premio Jorge Isaacs 2019

Tus amigos elevan el féretro

Tus amigos elevan el féretro
lo alzan sobre sus hombros
mamá recuesta su cabeza en la columna del templo
yo entrelazo su mano
y mi hermana muerde su rabia
un temblor se aproxima
nadie lo nota
pero van a enterrarnos contigo.

Tendrás que perdonarme, padre

Tendrás que perdonarme padre
por destruir mi cuerpo para ir a buscarte
de todas maneras
otro hombre lo habría destrozado
un amante
un amigo
un hijo
entonces dejemos claro
que este es el menor de los males
y aunque la muerte prohíba llevar extremidades
cuando te encuentre
voy a abrazarte hasta que me sienta viva.

Repito tantas veces que ha muerto mi padre

Escribo mensajes sin parar
imagino las expresiones de la gente
apenas son las seis de la mañana y mi padre ha muerto
no es una noticia para el desayuno

En el pasillo del hospital todo sigue igual
desocuparán su cuarto
desecharán lo sucio
y traerán a otro moribundo a reemplazar la sombra de su cuerpo
mientras las personas que creyeron conocer a papá
leen en sus teléfonos la noticia
que escribo con el estómago vacío.

En esta balsa de madera

Dame tu dolor
lo ungiré con el aire
liviano será tu pensamiento
te dormirás junto al aroma del mirto

Te llevaré conmigo
en esta balsa de madera
a la que algunos llaman ataúd
y a la que tú y yo llamaremos casa.


Poesía Colombia | Colaboración enviada por Albeiro Montoya Guiral (Colombia) | Buenos Aires Poetry, 2020.