Poemas de Luis Fernando Rangel (II Premio Internacional de Poesía Nueva York Poetry Press 2021)

Luis Fernando Rangel (Chihuahua, México, 1995). Autor de Corridos de caballos, Dibujar el fin del mundo, Miedo a los relámpagos, entre otros. Su obra ha merecido el reconocimiento del IV Premio Nacional de Poesía “Germán List Arzubide”, los Juegos Florales “Lagos de Moreno” y el Premio Estatal de Poesía Joven “Rogelio Treviño”. Textos suyos aparecen en en revistas de México, Colombia y Estados Unidos. Ha sido becario del FOMAC, del Festival Interfaz y del curso de verano de la FLM. Forma parte de Sangre ediciones y de la revista Fósforo. Literatura en Breve.

Estos poemas forman parte del libro La marcha de las hormigas, obra que resultó ganadora del II Premio Internacional de Poesía Nueva York Poetry Press 2021.

Cómo tocar blues (canción para ensayar la muerte)

Una noche mi abuelo vio al diablo
y aprendió a tocar blues

vivía en el llano
y cada vez que tenía ganas de llorar
tocaba los acordes más tristes

mi abuelo murió hace muchos años
cuando yo todavía no conocía la muerte
ni sabía qué era el blues

por eso lloré dos veces
…………vi su cuerpo tendido sobre la tierra
…………y no sabía tocar la guitarra

Ataúdes (canción para sepultar un cuerpo)

Ayer enterré tu último recuerdo
entre los objetos atesorados

pienso en la casa
como una fosa enorme

una caja de zapatos
también es un ataúd

una caja de zapatos
en donde guardé todos tus recuerdos

repaso las fotografías que están guardadas
en una caja de zapatos

una caja de zapatos vacía
…………los zapatos te los llevaste puestos
…………el día en que te enterramos

Edipo (canción sin ojos)

Me he puesto la camisa de mi padre
para abrazar a mamá

afuera la noche es fría
y los perros ya no ladran

adentro de la casa
……………………los dos lloramos
y queremos arrancarnos los ojos

Testamento (un minuto de silencio)

Ya no escribo sobre los muertos
no están y mis palabras no sirven para nada

no regresarán de la tumba
aunque los llame mil veces
y mil veces escriba sus nombres

a la memoria regresan
incompletos

la memoria es inútil y azarosa

ya no escribo sobre los muertos
simplemente
……………………los lloro


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