Roberto García de Mesa es un poeta, dramaturgo, dramaturgista, director de teatro, narrador, ensayista, filólogo, comisario de exposiciones, creador escénico, artista visual y músico español. Es licenciado en Derecho y en Filología Hispánica, además de Doctor en Filología Hispánica. Posee una extensa obra publicada de poesía, teatro, narrativa breve, ensayo, obra gráfica, conversaciones, ediciones críticas, además de varios CD con sus composiciones musicales. Textos suyos han sido traducidos a diversos idiomas: inglés, griego, rumano, francés, italiano, alemán, portugués y esloveno. Hasta la fecha, Buenos Aires Poetry ha publicado los siguientes títulos de García de Mesa: Retórica. Superficie de contacto. Razón y canibalismo (2020), Sobre la naturaleza de la fragilidad (2020), La cima inversa (2021), Los cuerpos remotos (2022), Plomo. Cuaderno francés (2023), Materia, oráculo (2024), Sociedad interior. La inmanencia (2025) y Lektón. Espacio, lenguaje, ceniza (2026).
 

 

 

XII

Un cielo indescriptible o una clase de sobreactuación. Inmanencia. Sobrevivir a lo transparente. Abres la cerradura y decides quedarte. Las experiencias no hacen otra cosa que dilatar el tiempo. Cualquier brote de belleza, cualquier metafísica de costumbres te impulsa a conseguirlo. Es la nada, es tu nada. ¿Despensar? ¿Con ello lo mitigas? Afecto. Afecto al dolor o a la tristeza. La sintaxis puede prescindir de ti, tal vez de una vida regada con amor. Hay tantas distorsiones que la retórica te envuelve. Y ¿qué razón no decae al primer argumento? Es el pozo al que vamos, del que fuimos extraídos. Combate. No hay tregua que valga. El frío es más ardiente en la ciudad. Casi no hay pájaros, sino detalles.

 

XVII

Luna llena y los tejados. Y la música. Y los ecos. Y los felinos. Y lo que se transformó. Y la nada. Pero antes el local, el humo, el frío, el raki, el café, los que se van y la metafísica. Condenados a existir por los brillos que sangran… La tinta impregna el papel y es como una noche lluviosa. Enamorarse solo un día. Que las caricias, que los besos provocan las preguntas y el olvido, tal vez los platos rotos. Que la suerte es un remolino de fiebres. Que, al bailar, cada uno derrama su sombra, sus estigmas.

 

XX

Entre ruinas se transforma la percepción. Cuervos y más cuervos. Y la piedra que emana de lo escrito… Voy como un anciano porque mi despertar me persigue desde hace mucho. Todas las elegías acaban en el origen. Perder en plena apoteosis. Y nosotros en el páramo, en la ciudad, en el dilema. Ciegos de poesía bajo el telón, bajo una noche ruidosa, bajo la cólera del frío que muerde como un enjambre de pirañas.

De Lektón

 

 

Espacio

A veces, cada gesto es
una línea accidental,
una inspiración rota.

*

No es extraño
que las cosas se disipen.
El miedo transforma
el rostro con frecuencia.
Por un sueño,
la filosofía es un vínculo.

*

La fiebre y sus destellos…
Que el tiempo nos hace a la literatura.
Como una brújula de locos.

*

El pájaro en la rama
sueña que cae,
como los grandes imperios.
Y tras la dulzura del fin
vuelve el deseo a iniciarse
en otro árbol y en otro.

*

Con la primera chispa,
una conciencia (un círculo).
Es lo que fecunda.
Cómplice de esa soledad,
¿quién despierta?

*

En el espacio
giran las cuencas
de los ojos.
Tanta esperanza solar.

*

¿Quién llama a la puerta?
La gracia estridente.
La observación estridente.
Lo mismo que una barca a la deriva.

*

Ya conocen el nacimiento
y cómo el mundo y la
luz a veces significan lo mismo.

*

Destellos múltiples,
estilizados,
espíritus que caen,
que se disuelven
en la piel.

*

Visión del brazo, elevándose con lentitud.
Visión del lugar, iluminándose.
Visión de una parte de la estrella.

*

Más abajo, más profunda,
alguna esencia,
un boceto de lógica
o de mito.

*

El horizonte ladra. Sí.
Como el punto a una letra.
Como la muerte a una vida.

*

Es solo un instante:
será celebrado.
Se cruzan los despojos.
Es tallo, aroma, tierra…

De Espacio, lenguaje, ceniza

 

 

 

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Foto del autor: Evlampia Zavou